La douleur

La douleur par elle-même
Nous empêche le plaisir
Lui, qui nous fait souffrir
Ce plaisir, quand on aime

Se séparer de l'autre
Nous sépare de nous.
Cette vie qu'était nôtre
Cette mort, ce tabou.

La douleur par elle-même,
Le coup, le sang qu'on sème,
La souffrance née de l'autre,
Qui nous frappe qui est nôtre.

Une tuerie interne,
Qui se meurt, qui détruit,
Cette perte de vie
Qu'on évite, qui nous cerne.

La douleur par elle-même
Paralyse comme la peur
Évidente et idem
Pétrifie par horreur.

Enfin quand c'est fini,
Que le mal est parti,
Que la mort est très proche,
Figé tel une roche,

C'est cette douleur humaine,
Qui fait vivre un espoir,
Une chance de voir,
Ce plaisir qui nous peine.

Le plaisir de tout homme,
Qui peut créer courage,
Qui émane qui embaume,
Cet amour, cette rage

Que l'on fuit que l'on course,
Un pouvoir, une source,
Qui réjouit et fait peur.
Ce plaisir qu'est la douleur!

Histoire:
Tout ce dont je me rappelle en ce qui concerne
la période à laquelle j'ai écris ce poème
c'est que ça n'allait pas fort du tout et
l'écriture m'a toujours permis d'exprimer mon mal-être.